三个月后。
林默坐在宽敞明亮、弥漫着咖啡香和新装修气味的新公司创意总监办公室里。巨大的落地窗外，是城市钢铁森林的壮观景象。阳光透过精致的百叶窗，在他身上投下明暗相间的条纹。他手里拿着一份刚签好的、价值不菲的广告合同，指尖却感受不到多少真实的喜悦。
他微微侧身，目光投向脚下被阳光拉长的、属于自己的影子。影子的膝盖处，那道蜈蚣般的黑色缝合线清晰可见。此刻，在明亮的光线下，它不再灼热，却像一道嵌入本源的丑陋疤痕，正散发着极其微弱、仿佛幻觉般的幽绿色荧光——那是“看见真相”留下的残余，也是永恒的警示。
他早己习惯了这如影随形的“副作用”。每当会议需要他力排众议、展现“魄力”，或者需要他面对难缠的客户，鼓起那种曾经梦寐以求的“勇气”时，一股无法抗拒的、足以让人瞬间昏厥的沉重困意就会排山倒海般袭来。仿佛身体深处某个被强行置换的部件在剧烈抗议，又像是某种东西在他意识松懈的瞬间，于那虚假勇气的缝隙中悄然苏醒、蠢蠢欲动。他学会了巧妙地掩饰这突如其来的疲惫，用咖啡、用短暂的离席、用更锋利的言辞来掩盖内在的撕裂感。这勇气，终究是借来的，每一次使用，都在透支着某种无法言说的根本。
他偶尔会刻意绕路，经过那条藏匿着旧日噩梦入口的后巷。巷子依旧破败，墙壁上那些曾经诡异夺目的荧光眼睛，大部分己经褪色成模糊不清的、如同霉菌般的淡绿色斑点，只有在连绵的阴雨夜，当湿气浸润了墙壁，那些顽固的化学痕迹才会重新吸收城市的霓虹余光，幽幽地亮起，瞳孔中的符号模糊扭曲，像垂死挣扎的鬼魂。
一个微凉的傍晚，他再次路过巷口。暮色西合，路灯尚未亮起。他看到一个穿着洗得发白的校服、背着沉重书包的女孩，孤零零地站在巷子深处。她手里捏着半截粉笔，正踮着脚尖，专注地在斑驳的墙面上画着什么。林默的心脏猛地一跳，屏息凝神。借着最后的天光，他看清了——女孩画的是一个略显笨拙、却透着纯真心愿的眼睛轮廓，瞳孔的位置，被她小心地涂成了一个的、小小的粉笔心形。
林默的脚步顿住了。他站在巷口的光明与阴影交界处，静静地看着。女孩画得很认真，仿佛在进行某种神圣的仪式。他没有上前询问，没有警告，甚至没有发出一丝声响。他比任何人都清楚，影子市场从未真正消失。它只是像病毒一样潜伏了起来，从那个坍塌的物理空间，转移到了每个人脚下那片无法摆脱的黑暗里，潜伏在每一次内心的动摇、每一次对捷径的渴望、每一次用“代价”换取“可能”的冲动之中。它耐心地蛰伏着，如同冬眠的毒蛇，等待着下一次心防的裂缝，等待着新的交易者叩响那扇无形的门。
深夜，写字楼的顶层只剩下他办公室的灯还亮着。窗外，城市的霓虹灯海依旧不知疲倦地闪烁，像亿万只永不闭合的、冷漠窥视的电子眼。林默对着电脑屏幕上密密麻麻的数据和设计图，疲惫地打了一个长长的哈欠。他揉了揉酸胀的太阳穴，目光无意识地扫过光滑的桌面。
在屏幕冷光的映照下，他清晰地看到，自己投射在桌面上的影子，正随着他伸懒腰的动作而舒展变形。而就在那影子的脚踝处，那道丑陋的缝合线疤痕，正随着他心脏的每一次搏动，极其轻微地、规律地……搏动着。像一颗埋在黑暗深处的、不属于他的心脏。
他猛地站起身，大步走到落地窗前，“唰”地一声，用力拉上了厚重的遮光窗帘，将那片喧嚣而冰冷的光海隔绝在外。办公室瞬间陷入一片相对的黑暗和寂静。
然而，就在这寂静中，他身后巨大的、光洁如镜的玻璃窗上，清晰地映出了他转身的倒影。更准确地说，是他倒影的影子。那团依附在倒影脚下的浓黑，轮廓与他本人无异，但嘴角的线条，却在他目光触及的刹那，极其缓慢地、无声地……向上弯起一个冰冷的弧度。
仿佛一个来自深渊的耳语，首接在意识的最深处响起：
“今天，你想卖点什么？”
