暴露了！
达里尔的心猛地一沉，身体瞬间绷紧，手指扣上了扳机。
千钧一发之际，莫尔猛地一伸手，将达里尔狠狠推进了旁边一个漆黑的门洞里。
“走！”
他用只有两人能听到的声音说。
下一秒，莫尔转过身，独自一人迎着数道强光和枪口，大摇大摆地走了出去，脸上重新挂上了那种标志性的、谁都欠他钱的混蛋表情。
巡逻队的人被这个突然冒出来的人影吓了一跳，紧张地大声重复道：“我叫你站住！你是谁？！”
莫尔抬手挡住刺眼的灯光，不耐烦地啐了一口。
“你爹！”
一声粗口，充满了极致的蔑视和挑衅，在死寂的街道上回荡。
所有巡逻兵都愣住了。
趁着这宝贵的两秒钟，达里尔的身影如同黑豹，悄无声息地向后滑去，几个闪身便彻底融入了身后无边的黑暗中，没有留下一丝痕迹。
“妈的，大半夜的拿这玩意儿照老子眼睛？”莫尔粗俗地骂了一句，抬起新手臂挡在眼前。
巡逻队的人显然被这个突然出现的不速之客搞懵了，端着枪，一时竟不知该不该开火。
“你是谁？举起手来！”巡逻队长厉声喝道，但声音里透着一丝不确定。
莫尔放下手臂，任由光线照亮他那张疤痕累累的脸，他向前走了两步，脸上的嘲讽意味更浓了。
“怎么？”
“老子出去转了一圈，你们他妈的连我都不认识了？”
光柱下，巡逻队长看清了莫尔的脸，脸上的警惕瞬间变成了惊讶和一丝畏惧。
“莫尔？”
“操，不然你以为是谁？”莫尔不耐烦地啐了一口。
确认了莫尔的身份，巡逻队所有人都明显松了一口气，纷纷放下了枪。
莫尔在伍德伯里的威名，是靠拳头和鲜血打出来的，他是总督手下最疯最狠的一条狗，没人敢惹他。
莫尔用眼角的余光确认弟弟己经安全撤离，心里那根绷紧的弦才略微松开。
“莫尔，你……你跑哪儿去了？总督到处找你都快找疯了。”巡逻队长陪着笑脸走上前来，递上一根烟。
莫尔没有接，只是斜眼瞥着他。
“我他妈去哪儿，什么时候轮到你过问了？”
他一边说，一边慢悠悠地从腰间拔出枪，黑洞洞的枪口随意地在那队长的脑门上点了点。
那触感让队长的额头瞬间冒出一层冷汗，脸上的笑容也僵住了。
“不……不敢，我就是……就是传个话。”他结结巴巴地说道，生怕这个喜怒无常的疯子一枪崩了自己。
周围的队员也都噤若寒蝉，不敢出声。
他们都清楚，莫尔·迪克森杀个人，就像踩死一只蚂蚁一样简单，而总督绝不会为了一个死掉的手下责备他。
“哼。”
莫尔收回枪，插回腰间，转身朝着总督的住所走去。
“算你识相。”
白日里那种田园牧歌般的祥和景象荡然无存，取而代之的是一种被精心粉饰过的、压抑的死寂。
莫尔能感觉到，黑暗的窗户后面，有无数双眼睛在窥视着他。
有好奇，有恐惧，也有憎恨。
他毫不在意，径首走向小镇中心那栋最气派的建筑——总督的官邸。
门口的守卫看到他，连盘问都不敢，首接为他打开了门。
莫尔熟门熟路地穿过走廊，来到二楼一间办公室的门前。
他没有敲门，首接拧开门把手走了进去。
办公室里，一个男人正背对着他，站在窗前，眺望着自己统治下的“王国”。
他穿着干净的衬衫和马甲，身形挺拔，身上有种与这个末世格格不入的斯文气质。
但他身上散发出的那种不怒自威的压迫感，却比任何行尸都要恐怖。
菲利普·布莱克。
“总督”。
“你回来了。”
总督没有回头，声音平静得像一潭死水，听不出任何情绪。
“嗯。”莫尔含糊地应了一声，走到一旁的沙发上坐下，自顾自地给自己倒了一杯威士忌。
“出去这么久，有什么发现？”总督缓缓转过身，锐利的目光落在莫尔身上，仿佛要将他从里到外看个通透。
“没什么。”莫尔灌了一大口酒，“外面跟地狱没什么两样，到处都是啃骨头的烂肉。”
他回答得滴水不漏，将自己在监狱的经历全部抹去。
总督走到办公桌后坐下，双手交叉放在桌上，身体微微前倾。
“我让你找的那支国民警卫队，有下落了吗？”
这是关键问题。
莫尔心脏猛地一跳，但脸上依旧不动声色。
“有点线索。”莫尔放下酒杯，身体也前倾了一些，做出汇报工作的姿态，“在北边一片沼泽地附近，我发现了一个他们丢弃的临时据点，看样子刚走没几天。”
“人呢？”总督的眼神变得专注起来。
“没人。”莫尔摇了摇头，“营地里很干净，没有打斗痕迹，像是主动撤离了。我顺着车辙追了一段，线索到一条河边就断了。”
他顿了顿，补充道：“明天我准备再去一趟，扩大搜索范围，他们跑不远。”
这个谎言半真半假，既给了总督希望，又为自己接下来的行动留足了借口。
总督静静地听着，手指在桌面上轻轻敲击着，发出“笃、笃”的响声，仿佛在衡量莫尔话语里的真实性。
办公室里的气氛压抑得让人喘不过气。
突然，总督敲击的手指停了下来。
他的目光，死死地锁在了莫尔的右手上。
那是一只完好无损的手。
皮肤的颜色比左手略浅，带着一种新生的、不自然的质感，但五根手指俱全，活动自如。
总督的瞳孔骤然收缩，脸上那副波澜不惊的面具第一次出现了裂痕，取而代之的是一种极度的震惊和不可思议。
“你的手……”
他站起身，绕过办公桌，快步走到莫尔面前，一把抓住了他的右手手腕。
“这是怎么回事？”总督的声音里充满了不容置疑的质问，他的手指用力，几乎要捏碎莫尔的腕骨。
他清楚地记得，莫尔的手腕被灼烧过，那样的伤口，在如今这个缺医少药的世界里，根本不可能复原，更不用说长出一只全新的手来。
这完全超出了他的认知。
莫尔心中警铃大作，他知道，这是他今晚面临的最大考验。
林疏月的脸在他脑海中一闪而过。
他绝不能把那个女孩供出来。
“呵，说出来你可能不信。”莫尔强忍着手腕的剧痛，脸上挤出一个夸张而轻蔑的笑容，试图用这种方式来掩饰自己的紧张。
他用力抽回自己的手，站起身，活动了一下新手的手指。
“我在一个废弃的便利店里，碰上了一个疯子。”莫尔开始编造一个他自己都觉得荒唐的故事，“那家伙自称是什么‘上帝派来的医生’，非要给我治手。”
总督眯起了眼睛，一言不发地看着他，像是在审视一件离奇的展品。
“我当时以为他要吃了我，差点一枪崩了他。”莫尔继续说道，细节越来越丰富，“结果那家伙不知道从哪儿弄来一堆瓶瓶罐罐，又是粉末又是药水的，在我胳膊上捣鼓了半天，他妈的……手就自己长出来了。”
他说完，还摊开手掌，在总督眼前晃了晃，仿佛在炫耀一件战利品。
“上帝派来的？”总督的嘴角勾起一抹冰冷的弧度，显然一个字都不信。
这个世界上或许有奇迹，但他菲利普·布莱克，从不相信不掌握在自己手里的奇迹。
“他人在哪里？”总督的声音变得低沉而危险。
“跑了。”莫尔耸了耸肩，一脸无所谓的样子，“治好我之后，第二天人就不见了，估计又去别的地方传递上帝旨意去了吧。”
办公室里陷入了死一样的寂静。
总督的目光在莫尔的脸上和右手上反复游移，似乎想从他每一个细微的表情变化中找出破绽。
莫尔的心跳得像战鼓，但他知道，越是这种时候，就越要表现得像个无所畏惧的混蛋。
这是他唯一的生存之道。
良久，总督忽然笑了。
那笑容不含一丝暖意，反而让人不寒而栗。
“一个能让断肢再生的人……”他缓缓地踱回自己的办公桌后，重新坐下，眼神里闪烁着贪婪与算计的光芒，“莫尔，你说的这个医生，是个人才。”
莫尔的心咯噔一下，有种不祥的预感。
“不管你用什么方法。”总督的目光再次锁定莫尔，语气不容置喙，“明天，把他给我带回来。”
“伍德伯里，需要这样的人才。”
